Vannet var veldig svart. Andrei Semyonovichs hjerte begynte å slå.
På dette tidspunktet våknet hunden til Andrei Semyonovich. Andrei Semyonovich gikk til vinduet og tenkte.
Plutselig blinket noe stort og mørkt forbi ansiktet til Andrei Semyonovich og fløy ut av vinduet. Det var hunden til Andrei Semyonovich som fløy ut og stormet som en kråke til taket på det motsatte huset. Andrei Semyonovich satte seg på huk og hylte.
Kamerat Popugaev løp inn i rommet.
– Hva feiler det deg? "Er du syk?" spurte kamerat Popugaev.
Andrei Ivanovich var stille og gned seg i ansiktet med hendene.
Kamerat Popugaev så inn i koppen som sto på bordet.
"Hva har du her?" spurte han Andrei Ivanovich.
"Jeg vet ikke," sa Andrei Ivanovich.
Papegøyer forsvant øyeblikkelig. Hunden fløy inn vinduet igjen, la seg på sin opprinnelige plass og sovnet.
Andrei Ivanovich gikk bort til bordet og helte det svarte vannet ut av koppen. Og Andrei Ivanovichs sjel ble lys.
Daniil Ivanovich Kharms
Abram Demyanovich Pentopasov skrek høyt og presset et lommetørkle mot øynene hans. Men det var for sent. Aske og mykt støv dekket Abram Demyanovichs øyne. Fra den tiden begynte Abram Demyanovichs øyne å gjøre vondt, de ble gradvis dekket av ekle sår, og Abram Demyanovich ble blind.
Den blinde og funksjonshemmede mannen Abram Demyanovich ble skjøvet ut av drift og gitt en mager pensjon på 36 rubler i måneden.
Det er helt klart at disse pengene ikke var nok til at Abram Demyanovich kunne leve. En kilo brød kostet en rubel og ti kopek, og purre koster 48 kopek på markedet.
Og slik begynte den funksjonshemmede arbeideren i økende grad å ty til kloakkbrønner.
Det var vanskelig for en blind å finne spiselig avfall blant alle skallene og skittene.
Og i en annens hage er det ikke lett å finne en søppelplass selv. Du kan ikke se det med øynene, men spør: hvor er søppelgropen din? - på en eller annen måte vanskelig.
Det var bare å lukte på det.
Noen søppelfyllinger lukter så vondt at du kan høre dem en mil unna, mens andre som har lokk er helt umulige å finne.
Det er bra hvis du kommer over en god vaktmester, men en annen gjør så mye oppstyr at du mister all matlyst.
En dag klatret Abram Demyanovich inn i en annens søppelhaug, og en rotte bet ham der, og han krøp ut igjen. Så den dagen spiste jeg ingenting.
Men en morgen hoppet noe av Abram Demyanovichs høyre øye.
Abram Demyanovich gned dette øyet og så plutselig lys. Og så spratt noe av venstre øye, og Abram Demyanovitsj fikk synet tilbake. Fra den dagen gikk Abram Demyanovich oppover.
Abram Demyanovich er etterspurt overalt.
Og i Folkets kommissariat for tungindustri bar de nesten Abram Demyanovich i armene.
Og Abram Demyanovich ble en stor mann.
1936
Daniil Ivanovich Kharms
– Er det noe på jorden som kan ha betydning og til og med endre hendelsesforløpet, ikke bare på jorden, men også i andre verdener? – Jeg spurte læreren min.
"Ja," svarte læreren min.
- Hva er dette? – spurte jeg.
"Dette er..." begynte læreren min og ble plutselig stille.
Jeg sto og ventet spent på svaret hans. Og han var stille.
Og jeg sto og var stille.
Og han var stille.
Og jeg sto og var stille.
Og han var stille.
Vi både står og forblir stille.
Ho-la-la!
Vi både står og forblir stille.
He-le-le!
Ja, ja, vi står begge og tier.
Daniil Ivanovich Kharms
Jeg sparket opp støv. Barna løp etter meg og rev klærne i stykker. Gamle menn og kvinner falt fra hustak. Jeg plystret, jeg tordnet, jeg bet tenner og banket med en jernpinne. De fillete barna sprang etter meg og, uten å kunne følge med, brakk de tynne bena i en forferdelig hast. Gamle menn og kvinner hoppet rundt meg. Jeg skyndte meg frem! Skitten,
Daniil Ivanovich Kharms (ekte navn Yuvachev) - poet, prosaforfatter, dramatiker, barneskribent. Hans første litterære verk skrevet i 1922. Allerede på den tiden valgte Kharms seg ikke bare skjebnen til en forfatter, men også et pseudonym. I begynnelsen av 1925 møtte Kharms poeten A. Tufanov, som grunnla "Order of Zaumnikov". Hans ideer om en spesiell oppfatning av rom og tid, og som et resultat - et spesielt språk moderne litteratur, var nær Kharms og hadde sterk innflytelse på ham. Samtidig ble han nær A. Vvedensky og sluttet seg til gruppen av "platantrær" skapt av ham. Forbundet deres fortsatte i "Academy of Left Classics" organisert av Kharms, som senere ble forvandlet til OBERIU.
Kharms verk fra Oberiut-perioden er rampete og lunefull. Men til tross for deres humor, fokuseres det på seriøse refleksjoner over det jordiske og himmelske, over menneskets hensikt i den virkelige verden. Ulogikken og absurditeten i Kharms verk var på mange måter forløperen til den mislykkede russiske surrealismen. Etter foreningens nederlag fulgte arrestasjon, deretter eksil; Kharms måtte gå inn i barnediktningens sfære i denne perioden ble han stadig mer tiltrukket av prosa. Kharms ble arrestert for andre gang i august 1941 og ble sendt til et psykiatrisk sykehus, hvor han døde 2. februar 1942.
Dikt av Peter Yashkin
Vi løp som favner
for siste kamp
toppene våre har blitt kjedelige
vi satt ved bålet
elvene tørket opp under føttene
vi ropte: vi tar igjen!
dumme skuldre er høye
snute hvit vostra
men veien er ikke et lommetørkle
og du kan ikke slipe en rifle
vi lar blikkene våre
himmelen falt som et gardin
sank bak skogen
steiner hoppet i spaden
måneden er ingen match for solen
Jeg vet ikke hvor lenge
vi jaget vogner
bare bena ga etter
skum i munnen
øynene våre er tomme
mosen virket som en seng for oss
men vi sa det med vilje
slik at ingen henger etter
for siste kamp
vi løp som favner
hvor favner vi løp
Gå deg vill, hvem bryr seg!
1927
* * *
Alle alle alle trær pif
Alle alle alle steiner puff
Hele naturen puff
Alle alle alle jentene bang
Alle alle alle menn pow
Hele ekteskapet puff
Alle alle alle slaver pif
Alle alle alle jøder pow
Hele Russland puff
oktober 1929
* * *
En reisende går ved midnatt,
gjemmer brød og ost i en pose,
og over den er en ond blomst
vokser ut i luften osv.
Hvor mye fuktighet, hvor mye lykke
i den blomsten som vokser fra
lang fugl i raskt løp
flyr ned fra vinduet.
Den reisende tok den ut med en gang
bullet er datteren til høye steiner.
Den reisende løftet kulen mot øyet.
Han kastet kulen og galopperte bort.
Kulen satt fast i fuglens kropp,
skape mange hull.
Fuglen fløy ikke lenger
og blomsten fløt ikke osv.
Bare en reisende på rask løpetur
gjentatt opp og ned:
«Å, hvor kommer så mye lykke fra?
i den blomsten som vokser fra."
17. april 1933
En konstant av moro og skitt
Vannet i elven mumler, kjølig,
og skyggen av fjellene faller på marken,
og lyset går ut på himmelen. Og fuglene
flyr allerede i drømmer.
står under porten hele natten
og riper med skitne hender
og stamping av føtter, og klirring av flasker.
En dag går, så en uke,
så går årene,
og folk i ordnede rekker
forsvinne i gravene deres.
Og vaktmesteren med svart bart
verdt et år under porten
og riper med skitne hender
bakhodet under en skitten hatt.
Og et muntert rop høres i vinduene,
og stamping av føtter, og klirring av flasker.
Månen og solen er blitt bleke,
stjernebildene endret form.
Bevegelsen ble tyktflytende,
og tiden ble som sand.
Og vaktmesteren med svart bart
står igjen under porten
og riper med skitne hender
bakhodet under en skitten hatt.
Og et muntert rop høres i vinduene,
og stamping av føtter, og klirring av flasker.
14. oktober 1933
Hva bør vi gjøre?
Når en delfin og en sjøhest
vi to startet spillet
brenningene traff steinene
og vasket steinene med sjøvann.
Det forferdelige vannet bruste.
Stjernene skinte. Årene gikk.
Og nå har den forferdelige timen kommet:
Jeg er ikke lenger her, og du er ikke lenger,
og det er ikke noe hav, ingen steiner, ingen fjell,
og det er ikke flere stjerner; bare ett kor
lyder fra det døde tomrommet.
Og en forferdelig Gud for enkelhetens skyld
hoppet opp og blåste vekk århundrenes støv,
og nå, uten lenkenes tid,
flyr alene, sin egen venn.
Og kaldt rundt, og mørke rundt.
15. oktober 1934
Fysiker som brakk beinet
Masha modellene av universet,
Fysikeren kommer ut av porten.
Og plutselig falt han og brakk kneet
ledd. Folk løper mot ham.
Masha med bevegelsens regler,
En vakt nærmer seg ham.
Bekrefter multiplikasjonstabellen,
en ung student nærmer seg.
Jenta med vesken kommer opp,
Kjerringa med stokk har det travelt.
Men fysikeren ligger fortsatt ned og går ikke,
Fysikeren går ikke og legger seg.
23. januar 1935
Ukjent Natasha
Etter å ha festet brillene med et enkelt tau, leser den gråhårede gamle mannen i en bok.
Lyset brenner, og den disige luften i sidene rasler med vinden.
Den gamle mannen, sukker, stryker seg over håret og bedervet brød
Han gnager på restene av sine tidligere tenner, og knaser høyt i kjeven.
Daggryet løfter allerede stjernene og slukker lysene på Nevsky,
Konduktøren på trikken skjeller allerede ut den fulle for femte gang,
Neva-hosten har allerede våknet og kveler den gamle mannen i halsen,
Og jeg skriver poesi til Natasha og lukker ikke mine lyse øyne.
23. januar 1935
* * *
Petrov gikk inn i skogen en dag.
Han gikk og gikk og forsvant plutselig.
"Vel, vel," sa Bergson, "
Er dette en drøm? Nei, ikke en drøm."
Han så og så en grøft,
Og Petrov sitter i grøfta.
Og Bergson dro dit.
Han klatret og klatret og forsvant plutselig.
Petrov er overrasket:
«Jeg må være uvel.
Jeg så Bergson forsvinne.
Er dette en drøm? Nei, ikke en drøm."
(1936–1937)
En mann forlot huset
En mann forlot huset
Med batong og pose
Og på en lang reise,
Og på en lang reise
Jeg la i vei til fots.
Han gikk rett og frem
Og han gledet seg hele tiden.
Sov ikke, drakk ikke,
Drakk ikke, sov ikke,
Sov ikke, drakk ikke, spiste ikke.
Og så en dag ved daggry
Han gikk inn i den mørke skogen.
Og fra da av,
Og fra da av,
Og fra da av forsvant han.
Men hvis en eller annen måte han
Jeg møter deg tilfeldigvis
Så skynd deg
Så skynd deg
Fortell oss raskt.
1937
En vaktmester med svart bart er en av de skumle karakterene i Kharms’ poesi og prosa. Vaktmestere har lenge vært i nærkontakt med politiet og var vanligvis til stede under ransakinger og pågripelser.
Den 24. januar 1928 fant den første offentlige fremførelsen av Oberiuts sted i Leningrad Press House - "Tre venstre klokker"- bestående av tre deler:
én time– fremføring av poetene A. Vvedensky, D. Kharms, N. Zabolotsky, K. Vaginov, I. Bakhterev;
time to– fremføring av stykket «Elizabeth Bam» av D. Kharms (komposisjon av D. Kharms, I. Bakhterev og B. Levin, kulisser og kostymer av I. Bakhterev, roller utført av Green (A. Ya. Goldfarb), Pavel Manevich , Yuri Varshavsky, E. Vigilyansky, Babaeva og Etinger);
time tre– visning av filmmontasjen "Meat Grinder", laget av Alexander Razumovsky og Klimenty Mints.
Av Kharms sine forberedelser til kvelden «Three Left Hours», en interessant oppføring i hans notisbok- oppgave til deg selv for 21. januar: "Gå til V. Ulitin angående claque." Kharms usikkerhet om publikums velvilje er ikke tilfeldig. På midten av 1920-tallet var kampen mellom ulike litterære grupper liv og død, og ved inngangen til 1928 var slike «tradisjoner» langt fra fortid. Man kunne forvente alt fra enkel buing til forsøk på å forstyrre kvelden. Derfor bestemmer Kharms seg for å ta seg av en "støttegruppe" på forhånd, dvs. "klake".
En overraskelse ventet publikum umiddelbart etter Kharms opptreden. Etter å ha fullført talen tok poeten klokken opp av vestlommen. Da han så på dem, kalte han publikum til taushet og kunngjorde at på det samme tidspunktet, på hjørnet av Nevsky Prospect og Sadovaya Street (den gang ble de kalt henholdsvis 25 October Avenue og 3 July Street), snakket poeten Nikolai Kropachev med diktene hans. Det var et eksperiment for å bryte rommets enhet.
Først nå forsto publikum hvorfor Kropachevs navn ble skrevet opp ned på kveldens plakat... Det ble en pause på scenen, og samtidig, i sentrum av byen, begynte Kropachev å lese diktene sine for overraskede forbipasserende. På denne originale måten løste Oberiuts et sideproblem: Kropachevs dikt var ærlig talt svake, og de ønsket ikke å sette ham på scenen. Derfor ble poeten, som kom tilbake før den første pausen, "presentert" for publikum, men fikk ikke lov til å gjenta gateforestillingen, til tross for kravene fra publikum. I tillegg ble ikke Kropachevs dikt sendt inn for foreløpig sensur, som tekstene til andre diktere. (
Nåværende side: 1 (boken har totalt 1 sider)
Det svarte vannet langt under er Styx, de dødes elv. Og hvis du lukker øynene nå, skyver fra kanten og overgir deg til vinden, vil det mest sannsynlig drepe deg. De iskalde bølgene vil ta over, lukke seg over hodet ditt, og det er det. Alle.
"Margarita, jeg ber deg."
"Margarita, det er på tide."
"Antiochian, ikke la deg vente."
Det er ingen latter, ingen tårer, og noen ganger virker det som det ikke er jord under føttene dine heller.
Nok. Vennligst stopp.
Margarita hoster fordi dette er den andre sigaretten i livet hennes. Nå vil hun virkelig skyve av og falle. Forsvinn i svart vann.
Men dette gir ingen mening.
Når Margarita løfter hånden, foret med et arr, følger den hellige flammen, lydig, hennes hver bevegelse. Det er dødelig for enhver demon, men det etterlater ingen brannskader på henne i det hele tatt.
-Er du ikke sliten? – Azrael sitter ved siden av henne med vingene åpne for å gjemme henne i skyggene, og myser i solen.
«Ikke snakk tull,» trekker Antiochian på skulderen og rynker strengt på pannen, til tross for at sjelen hennes nå er lett og stille.
Du kan ikke fortelle henne at du er sliten, selv om hun er veldig, veldig sliten. Helgenen viser store forhåpninger og ønsker å rettferdiggjøre dem. Dette krever mye arbeid, så bortsett fra Azrael har Antiokia ingen.
Og også fordi den er ren, skarp og direkte. Ordene hun uttaler, nålene som hun vender hvert blikk inn i, frastøter alle bortsett fra den som hevet henne her på vingene.
Margarita vever en krans av ville blomster til ham og er redd for at nålene hennes ikke skremmer ham, bare fordi han er en engel og de ikke kan nå ham.
Hun er ren, skarp, direkte, og hun har ikke tid til tom prat.
"Hellige store martyr Margaret av Antiokia, det er på tide," apostelen dukker opp på trappen til Sephiroth, og Margot sukker impulsivt, uten å ha hørt det til slutten.
Du må gi slipp på villblomstene fra hendene, stå stille og gå uten å snu deg. Hun liker ikke å snu, fordi hun vet at hun kanskje ikke kommer tilbake, og dette gjør det vanskeligere å forlate.
Hun blir aldri ferdig med kransen fordi hun kommer tilbake fra kampen med brukne fingre.
Katarina av Alexandria dukket opp i himmelen bare et år etter Margot, så uendelig lys, myk og livlig.
Hun var elsket.
Hun var ikke pålagt å kjempe mot noen til døden, drepe noen, de beskyttet henne mot kamper, og pakket henne inn i et sjal når vinden steg.
Margaret hatet den hellige av Alexandria så mye at hun nektet å se direkte på henne. Bare forbi, bare gjennom. Det er som om det ikke eksisterer og aldri har eksistert.
For å fortelle sannheten, svarte hun vennlig og bare én gang holdt hun blikket på Antiokia i bare et sekund, bare fordi de skarlagenrøde krøllene hennes ikke kan unngå å tiltrekke oppmerksomhet, men fra det sekundet ønsket Margot å brenne henne på bålet, bare som et par århundrer senere vil den spanske inkvisisjonen brenne hekser.
«Jeg bryr meg ikke om hvordan alle suser rundt med henne», glir de vide ermene av, og eksponerer blek hud nesten til albuen, men Antiokia trekker dem hardnakket tilbake og går over til en hvisking. – Jeg forstår ikke hvorfor hun er blant de store martyrene? For hva?
Azrael rister på vingene og forblir taus. Han vet ofte ikke svarene på spørsmålene hun stiller, men akkurat nå føler han seg skyldig av en eller annen grunn.
"Da hun ble fanget, kom en engel ned fra himmelen og tillot henne ikke å bli torturert," Margots stemme høres knust og smertefull ut, og hun selv er knust og syk, og det er veldig vanskelig å se på. – Hvor var du da de druknet meg? Når kjørte de høygafler inn i ribbeina mine? Til og med djevelen brydde seg mer.
Hun tåler ikke å huske døden hennes, tenke på den, snakke om den, men hun kan ikke tie - hun kan ikke tie nå heller.
– Vet du hvordan jeg døde? Det var veldig smertefullt, Azrael, og veldig skummelt - når Margarita snakker, prøver hun veldig hardt å ikke løfte blikket til engelen, fordi hun er redd for å se den samme tomheten i ham som i andre. – Hva har jeg gjort galt? Har jeg ikke bedt nok? Trodde du litt?
Bare ikke om mystiske stier, ikke nå.
«Margot...» begynner Azrael og snubler midt i setningen.
Han vet faktisk svaret, men han vet også at hvis han gir uttrykk for det, vil Margarita hate ham verre enn Alexandria.
"Du gjorde alt dette selv. Jeg valgte alt dette selv. Og for å være ærlig, du har ingen andre å skylde på."
I stedet for å svare, gjør Az noe som han aldri har tillatt seg å gjøre før: han klemmer helgenen, drar henne mot seg og biter tennene sammen, for for å ikke si for mye er det bedre å ikke si noe. Og selv om det nå viser seg å ikke være annet enn nåler, så får det være. Margarita fryser fordi varmen sprer seg i brystet hennes, som fra en slurk sterk alkohol.
– Antiokia, ikke la deg vente.
«Hva i helvete...» spytter helgenen, og dette er første gang hun til og med husker djevelen i Herrens palass. Den første av mange tusen.
Og hun ville nok stå sånn i et par sekunder til, men himmelen rykker igjen i kamp, og Margarita drar uten å snu seg.
Det er ingen varme igjen i brystet.
"Margarita," en klokkelignende stemme, en honninglignende stemme og en vårvind, og vi må hylle, Antiochian trodde overhodet ikke at han ville være slik, mye lavere og mye mer behagelig, men når dette stemmen sier navnet hennes, Margot tror fortsatt at hun ble skitten. – Vil du ikke bli hos oss?
"Med oss" fordi den alexandrinske helgen nesten aldri er alene.
Catherine er sykt snill og ekkelt glad, og Antiokia har fått et nytt arr fra kampen om den niende sektoren. Dette er så, Gud, enkelt og smertefullt at det gjør deg gal. Margot fnyser foraktfullt, og en bunt med karmosinrøde gnister skyter opp rundt glorien.
"I løpet av krigens dager kunne man ha funnet et mer anstendig yrke enn å glede seg entusiastisk over været, store martyr Catherine."
Aleksadriyskaya lukter åkerurter: lyng, marshmallow og - litt - malurt.
Og Margarita er nesten alltid hjemsøkt bare av lukten av blod og svie.
"Liker du ikke måten de alle ser på meg på?" – spør Catherine uventet rett i pannen. - Liker du meg ikke?
"Hvem er du for at jeg skal ha noen mening om deg i det hele tatt," grimaserer Margo som svar.
"Jeg vil gjerne slå deg i kjeven."
«Det kalles stolthet, Antiokia,» sier de rolig til henne.
– Og når du synger sanger her, og folk dør i krig – hva heter det? Å ja, de elsker deg så mye. Du trenger ikke være som andre. Ikke føl frykt, ikke se på alle disse dødsfallene, ikke skitne hendene dine med blod. Vet du i det hele tatt hvor vondt det gjør? – stemmen blekner mot slutten av frasen, for Margarita ville ikke si noe i det hele tatt, men hun sier ikke noe annet.
Antiokia føles som om dens egen flamme brenner innenfra.
Tårene tørker før de i det hele tatt faller til bakken.
- Det er rart. "Jeg kan ikke hate deg i det hele tatt," Ekaterina høres hånende og trist ut på samme tid.
Og det ser ut til at Margot kan, og veldig mye.
Ekaterina sier dette når hun kommer til sykestuen, hvor Antokhyskaja ikke kan rømme, for med et såret ben viser det seg forbannet ekkelt. Bare månen skinner gjennom vinduet gjennom det opphevede forhenget, og fyller åpningene mellom plankene i gulvet med sølv.
– Hvorfor kom du? – nå må Margot se dødelig rett ut, og hvis hun var en heks, ville ordene hennes for lenge siden blitt til gift.
– Ville du slå meg? "Ekaterina snakker stille, med en sangstemme, og med en slik melankoli at det gjør vondt i sjelen hennes. - Vel, her er jeg, og står foran deg. Treff.
Hun har et så rolig utseende - hun tror hun ikke har motet. Han tror at hånden ikke vil reise seg. Hun har nok mot, hånden hennes reiser seg, og Catherine trer tilbake uten å ytre en lyd. Slaget var sterkt og den antiokiske sannheten hadde lenge ønsket det. Men sinnet renner bort fra dette, og etterlater seg maktesløshet.
«Nå, Margarita, må vi snakke,» smiler Alexandrinskaya, som tørker av blodet. - Fortell. Føler du deg... i live?
- Hva? – Margo grøsser innvendig, utad myser hun av avsky.
"Du burde føle deg veldig levende." Du trenger ikke å smile til dem alle, være uvennlig mot noen eller velge ordene dine. Veldig gratis. Veldig sterk. Jeg trenger deg. For det virker for meg at ved siden av deg kan jeg også føle meg ekte.
Alt viser seg å være så enkelt og så ekkelt.
Margo fryser til og med et sekund, fordi hun aldri forventet at den alexandrinske helgen skulle være så ynkelig. Sinne renner avgårde, men frustrasjonen består og fylles nesten til randen.
«Alt ved deg irriterer meg, fra navnet ditt til fargen på håret ditt,» hvisker Margot. "Alt som er knyttet til deg..." begynner Antiokia, "jeg er kvalm," vil hun si, men hun rekker ikke å fullføre, fordi ansiktet hennes plutselig blir tatt i håndflaten hennes, og hennes lepper blir kysset av andres lepper.
Verden fryser. Hjertet stopper. Og før Catherine får det andre slaget, går det nøyaktig to og et halvt sekund.
- Hør på meg! – hun snakker hviskende, men det er fortsatt øredøvende. – Jeg trenger ikke oppmerksomheten deres, smilene deres, kjærligheten deres. Alt jeg trenger er deg, for bare med deg kan jeg føle meg i live.
«Hva vet du, Alexandria. Hva vet du om denne følelsen, for jeg vet ingenting.»
- Jeg vil bli din.
– Det er ekkelt.
«Men du har ikke noe valg,» ler Catherine lurt på ryggen, men det er bedre å stikke en kniv.
"Nei, Azrael ble overført til den østlige delen av himmelen, så han vil ikke dukke opp her snart," humrer erkeengelen i resepsjonsrommet og rynker på nesen og sorterer i papirene, "forresten, jeg glemte nesten, du er nå i troppen med en ny jente... Katerina, ser det ut til.» Ta vare på henne, ok?
- Å nei! «Margot suger inn luft gjennom tennene, og så er hun veldig heldig, fordi hun ennå ikke kan sterk banning. - Er det noe annet sted?
- Hva? – spør engelen dumt.
- I et annet lag.
– Å, nei, alle ble nylig omorganisert, så nå er det strengt tatt...
– Hva slags straff er det! – Antiokianeren drar uten å lytte til slutten.
Alle elsker Ekaterina, alle stoler på henne, og hun vet også hvordan hun stille og veldig godt kan overbevise noen om noe og på en snedig måte justere verden for å passe seg selv.
Og nå står hun i døråpningen og lener skulderen mot dørkarmen, usømmelig fornøyd.
Og på ansiktet hennes er det skrevet noe som "Jeg sa det til deg" og "du kan ikke gjemme deg for meg."
Ønsket om å slå henne i kjeven en gang til får Antiokia til å krampe i fingrene.
Catherine viser seg å være ganske svak. Hun har ikke en hellig flamme, og hun bruker ikke engang et sverd. Alt hun kan gjøre er å helbrede, men ironisk nok, når kampene avtar, er det Margarita som først trenger hennes hjelp.
Antiochian kan bare ligge på ryggen og se på den blå-mørke himmelen, fordi det minste forsøk på å bevege seg forårsaker smerte i hele kroppen.
«Jeg ser at noen har fått en liten ripe,» Ekaterina hopper opp fra et sted på siden og setter seg på kryss og tvers. – Innrøm det, dette var spesielt for at jeg kunne helbrede deg.
"Jeg dreper deg for å lage slike vitser!" – Margot knurrer, selv om hun til og med har problemer med å puste akkurat nå.
«Vel, vel...» Katerina rister nedlatende på hodet, river i stykker det blodgjennomvåte stoffet og oppsummerer. – Dette blir tydeligvis ikke i dag.
Varme kommer fra hendene hennes, en myk mintglød, men såret gror fortsatt veldig dårlig til å begynne med, det er en lyd i ørene, og bildet i øynene er smurt med en tynn dis, slik at bare en liten uskarp silhuett og en endeløs svart himmel gjenstår. Men Catherine holder ham godt i hendene og slipper ikke taket.
«Kom igjen Margarita, kjemp,» mumler hun under pusten. – Du er sterk.
-Hva snakker du om hele tiden? – spør Antiochskaya irritert, og finner knapt krefter til å reise seg og snakke.
"Du er sterk, men jeg har ingenting,"
Alexandrias svar er faktisk veldig unnvikende. – De frykter og respekterer deg. De bare elsker meg. Og jeg elsker dem. Og det er ukjent hvilken av disse som vil drepe oss raskere.
"Tom prat vil drepe deg raskere," bemerker Antiochskaya dystert. - La oss gå.
Ekaterina argumenterer ikke for at tom skravling sannsynligvis er bedre enn pinlig stillhet - hun reiser seg og synker umiddelbart maktesløst tilbake i sanden, og som svar på et stille spørsmål demonstrerer hun skammelig et dypt kutt under ribbeina, som hun fortsatt er fra. blodet siver. Hun ville selvfølgelig hatt nok styrke til å kurere ham hvis hun ikke bare hadde brukt alt hun hadde på Antiokia.
"Jeg trodde du bare var en velgjørende helgen, men det viser seg at du også er en tosk," sier Margo i stedet for takknemlighet.
Uselvisk tosk.
Ekaterina ler.
"Jeg elsker deg, Margaret av Antiokia, men karakteren din er sjofel."
Når våren kommer, senker tykk tåke seg over Sephiroth og varer i flere dager. Catherine dukker opp fra døråpningen og ut på balkongen rett etter den antiokiske helgen og løfter med en behendig bevegelse skjørtene sine slik at de flyr opp i luften, og avslører et langt, tagget arr på leggen.
«Hvis du gjør det igjen, knuser jeg ansiktet ditt,» sier Margo insinuerende og legger Alexandrias hår rundt neven.
«Ok, ok,» gir hun umiddelbart opp, og kaster håndflatene opp i en lydig gest. -Du er fryktelig kjedelig.
- Jeg tolererer deg ved siden av meg. Men ikke misbruk tålmodigheten min.
Alexandrinskaya svarer ikke, hun tar frem en sigarett og tenner den lenge, lyset dirrer i vinden. Av de to er hun den første som begynner å røyke, og dette er litt rart.
God jente.
Hellige store martyr.
De står stille under det nordre tårnet lenge, kanskje nettopp fordi englekoret kan høres så godt her.
"I dag synger de noe spesielt trist." Hører du, Margarita? – Ekaterina tar et drag og ser sidelengs på de skarlagenrøde krøllene. -Hvem er jeg for deg?
«Ingen,» Margarita snur seg bort. – Du elsker, jeg lar deg elske meg. Veldig enkelt.
"Det er bra," Alexandrinskaya henger fra rekkverket, og slipper en røykstrøm fra munnen hennes, som umiddelbart blander seg med morgentåkeskyene. – Dette er bra. Så du trenger ikke være redd.
Margarita husker ikke nøyaktig når dette skjedde.
Århundrer flyter gjennom fingrene våre og etterlater seg fragmenter av minne.
Da hun fylte femten, døde hun.
Som sekstenåring ble hun kysset for første gang, knust og satt sammen igjen.
Den frelste verden fyller fem hundre år, og Catherine leger hvert sår.
På det femtende hundre oppfordrer Alexandria Margot til å inspirere en fransk bondekvinne til en bragd. Jeanne d'Arc, som viste seg å være så modig og avvæpnende desperat Joan, som ble brent på bålet til inkvisisjonen som en kjetter Katarina rufset forvirret i håret og mumlet fornærmet at hun ikke kjempet for. dette.
Men på slutten av de første tusen årene smiler Catherine fortsatt.
"Jeg vil være din, og du har ikke noe valg."
Hun ler selv etter så mange år, og fingrene strekker seg etter låsen på den røde kjolen.
Mot slutten av det nittende hundre dukker denne Jean opp i himmelen. Den talentfulle og svært problematiske øverstkommanderende Jean Vianney, som røyker stille i femte etasje under trappa.
Det tjuende hundre begynner, og Azrael kan ikke lenger fly fordi han har mistet vingen.
Vinden glir over huden, som om den kjærtegner den. Lukten før stormen fyller lungene, og en lav svart himmel henger over Paradiset, som snart bryter ut i regn. Margarita ligger i en bred vinduskarm, og hodet hviler på Alexandrias fang, og noen ganger bøyer hun seg ned for å kysse.
«Det er nok,» skyver Margot henne til slutt bestemt bort. – Hvis du ikke vil fortsette, ikke ert meg.
«Du var ensom og trist, for det var ingen i nærheten som ville si til deg: Hellige store martyr Margaret, du er en tispe,» fnyser Alexandria, men strekker seg likevel ut for å møte deg.
Han kysser halsen, gropen mellom kragebeina, og så litt til venstre, hvor et annet arr satte sine spor; fingrene hennes løsner behendig blondene på korsettet hennes, etter så mange år har hun allerede fått taket på det.
Margo trekker pusten dypt av luften før stormen og, som de sier, føler seg i live.
På slutten av de andre tusen årene begynner en stor kamp med helvete, som bringer mange sårede, tusenvis, og hjelpen fra en healer er sterkt nødvendig på sykehuset.
På slutten av det andre tusen år, før hun drar, ser Catherine tilbake og ser lenge på den antiokiske helgen.
«Det skjer ikke sånn,» Margot kaster hodet tilbake mot himmelen og ler så hardt at det får de tilstedeværende til å skjelve. – Det er ikke sånn det skjer. Hva faen, hvem lot henne?!
Som lot henne dø og reddet andres liv. Gi din, hver siste dråpe, slik at de fortsatt kan gå på denne jorden, be og smile.
Alexandria ser ut til å være i live, bare veldig blek, men dens kulde og slukkede glorie gir den bort. Hun elsket dem, og det ødela henne. Og hun visste nok at dette en dag ville skje. Kanskje hvis Antiokia hadde svart annerledes den morgenen, ville ingenting ha skjedd, eller det ville bare vært litt vanskeligere for henne å ta et valg.
Margot vil ikke være her for å se dette. Mange sympatisører samles, og erkjennelsen av at ingen av dem egentlig kjente henne begynner å gjøre henne syk.
Antiochian går til femte etasje, under trappa, og der skyter hun en sigarett fra den himmelske øverstkommanderende. Tenner den direkte med en hellig flamme fra under fingrene, fordi du ikke har krefter til å fikle med en lighter. Antiochskaya har aldri prøvd å røyke før, og derfor ender det aller første draget i hoste, hvorfra tårene renner nedover kinnene hennes. Det er sant at når angrepet slutter, forsvinner ikke saltet fra kinnene, selv om du vasker det av.
«Wow, ingen, men det er et hull i brystet mitt, som om hjertet mitt var tatt ut,» mumler Antiochskaya forvirret og biter i filteret.
«Hvis det noen gang var der,» gliser hun humorløst.
Jean er forsiktig stille eller forstår rett og slett ikke hva som skjer.
Margot slukker sigaretten på sin egen håndflate og tar en annen som et farvel.
Det svarte vannet langt under er Styx, de dødes elv. Og hvis du lukker øynene nå...
Men dette gir ingen mening. Margot kveles av forbannelser og spytter ut bitterhet.
Hun får ikke puste lenger. Den er allerede knust og ødelagt. I brystet og uten vann i lungene brenner det med helvetesild. Morsomt og vondt.
– Margarita, for alt som er hellig, spør jeg deg. Flytt bort. Fra kanten.
– Når helgener dør, hva blir de? – hun beveger seg virkelig vekk fra kanten, men stikker ham også i brystet, klemmer han tillitsfullt, som første gang han tok henne fra bakken, en femten år gammel rødhåret jente.
"Vind, regn, sannsynligvis skyer," svarer Az stille.
Vinden stryker forsiktig over kinnene og kysser håret ditt, og reiser virvler av nedfallne kronblader. Så den to tusen og første våren går mot slutten.
«Jeg elsker deg, Margareta av Antiokia,» sitter en stemme igjen i minnet mitt, hånende og litt trist.
"Andrei Ivanovich spyttet i en kopp vann ..."
Andrei Ivanovich spyttet i en kopp vann. Vannet ble umiddelbart svart. Andrei Ivanovich smalt øynene og så intenst inn i koppen. Vannet var veldig svart. Andrei Ivanovichs hjerte begynte å slå.
På dette tidspunktet våknet hunden til Andrei Semyonovich. Andrei Semyonovich gikk til vinduet og tenkte.
Plutselig blinket noe stort og mørkt forbi ansiktet til Andrei Ivanovich og fløy ut av vinduet. Det var hunden til Andrei Ivanovich som fløy ut og stormet som en kråke til taket på det motsatte huset. Andrei Ivanovich satte seg på huk og hylte.
Kamerat Popugaev løp inn i rommet.
– Hva feiler det deg? Er du syk? - spurte kamerat Popugaev.
Andrei Ivanovich var stille og gned seg i ansiktet med hendene.
Kamerat Popugaev så inn i koppen som sto på bordet.
– Hva har du her? - spurte han Andrei Ivanovich.
"Jeg vet ikke," sa Andrei Ivanovich.
Papegøyer forsvant øyeblikkelig. Hunden fløy inn vinduet igjen, la seg på sin opprinnelige plass og sovnet.
Andrei Ivanovich gikk bort til bordet og helte det svarte vannet ut av koppen. Og Andrei Ivanovichs sjel ble lys.
"Som du vet, har Bezimensky en veldig stump snute ..."
Som du vet har Bezimensky en veldig stump snute.
En dag slo Bezimensky snuten på en krakk.
Etter dette falt snuten til poeten Bezimensky i fullstendig forfall.
<август-сентябрь 1934>
"Olga Forsh henvendte seg til Alexei Tolstoy ..."
Olga Forsh henvendte seg til Alexei Tolstoy og gjorde noe.
Alexei Tolstoy gjorde også noe.
Så hoppet Konstantin Fedin og Valentin Stenich ut i gården og begynte å lete etter en passende stein. De fant ikke steinen, men de fant en spade. Konstantin Fedin slo Olga Forsh i ansiktet med denne spaden.
Så kledde Alexei Tolstoj av seg naken og gikk ut på Fontanka og begynte å grine som en hest. Alle sa: "Her er en stor moderne forfatter som ler." Og ingen rørte Alexei Tolstoy.
«Tosken hadde halsen stakk ut av kragen på skjorten...»
Dåren hadde en hals som stakk ut av kragen på skjorten og et hode på halsen. Hodet ble en gang beskåret kort. Nå har håret vokst ut igjen som en børste. Luren snakket mye om noe. Ingen hørte på ham. Alle tenkte: Når skal han holde kjeft og gå? Men narren, som ikke merket noe, fortsatte å snakke og le.
Til slutt klarte ikke Yolbov det, og da han gikk opp til narren, sa han kort og heftig: "Gå deg ut i øyeblikket." Dåren så seg forvirret rundt, uten at han skjønte hva som skjedde. Yelbov traff narren i øret. Dåren fløy ut av stolen og falt på gulvet. Yelbov sparket ham og narren fløy ut av døren og rullet ned trappene.
Dette skjer i livet: en tosk er en tosk, men han vil likevel uttrykke noe. I møte med disse. Ja, i ansiktet!
Overalt hvor jeg ser er det dette dumme ansiktet til en fange. Det ville vært fint å slå det ansiktet med en støvel.